Por supuesto que el cine es imaginación, fantasía, ficción o, como se suele decir, fábrica de sueños. Y ahí está el cine comercial para recordarlo cada semana con historias que nos proyectan hacia otros mundos. Y, lo que es peor, muy frecuentemente nos hacen olvidar el que vivimos.
Diríase también que hemos olvidado nuestros orígenes, cuando los Lumière no hacían sino filmar "vistas", y nuestra historia: en los años veinte las vanguardias que documentaron la vida de las grandes ciudades en las justamente llamadas "sinfonías urbanas"; en los treinta, antes de la televisión, el cine documental que en el Reino Unido y en Norteamérica (Estados Unidos y Canadá) filmó los procesos industriales, las condiciones de trabajo o la depresión económica. O, en la Guerra Civil española, cuando por primera vez las películas se convirtieron en arma político-bélica.
Pero la realidad siempre acaba vengándose. Y el Festival de Cannes de 2004, con su premio a Farenheit 9/11, del incómodo Michael Moore, nos ha recordado la importancia del documental, revalidada en la campaña electoral norteamericana. Desde 1956 no sucedía algo similar, cuando se concedió la palma de oro a El mundo del silencio (Louis Malle y Y-J. Cousteau) y el premio especial del jurado recayó en El misterio Picasso (Henri-Georges Clouzot).
Un título que se suma a los magníficos documentales que han desfilado por nuestras pantallas en los últimos tiempos, entre los que se encuentran la comprometida La guerrilla de la memoria (Javier Corcuera), la contemplativa En construcción (José Luis Guerin), la testimonial El efecto Iguazú (Pere Joan Ventura), la emotiva observación Suite Habana (Fernando Pérez) o la educadora Ser y tener (Nicolas Philibert).